TDC

 

Tenho TDC.

Sei, com a lucidez fria dos factos, que o meu corpo está bem. Tudo o confirma: a disciplina da alimentação, a persistência dos treinos, os números discretos nas etiquetas da roupa, até os comentários inesperados de quem me observa com uma admiração que não sei bem onde pousar. Ainda assim, diante do espelho, algo sempre falha. Como se o reflexo não fosse exactamente meu, mas uma versão alterada, imperfeita, defeituosa, insistente em apontar aquilo que mais ninguém parece ver.

Não sou perfeita. E talvez seja esse o combate mais silencioso que travo todos os dias: resistir à sedução de uma perfeição que não existe, em lado nenhum, para ninguém. Uma ideia fantasma que, ainda assim, insiste em sussurrar exigências impossíveis.

Há dias em que essa luta me deixa exausta.

Porque aquilo que se vê à superfície raramente conta a história inteira. A pele pode sugerir firmeza, presença, até uma certa intensidade que os outros confundem com segurança. Mas por dentro existem fissuras. Lugares frágeis, humanos, profundamente humanos.

Carrego uma espécie de armadura que aprendi a vestir cedo demais. Funciona bem à distância. Brilha até, por vezes. Mas não deixa de ser apenas isso: uma armadura.

Debaixo dela existe alguém que ainda duvida, que ainda se espanta com a própria vulnerabilidade, que por vezes desejaria possuir a serenidade inabalável que imagina nos outros. A verdade, porém, é outra. Estou muito mais próxima da inocência desarmada de quem ainda acredita, do que da firmeza imperturbável que o mundo parece exigir.

E talvez seja precisamente aí que habita a minha parte mais verdadeira.